Вернуться к оглавлению раздела Поэзия

Осень. Жизнь отдаляется. Впрочем,
просто едем мы, глядя назад,
и проносится мимо, как прочерк,
нежилой ботанический сад.

Кто-то просит троллейбус не мешкать,
мол, куда-то зачем-то спешит,
вровень дядя бежит, как в насмешку,
явный вечный классический жид,

от инфаркта. И я бы, поверь я,
что конец не застигнет во сне,
побежал бы, но видится мне,
что, осенний закончив сонет,
неизбывная надпись над дверью
извещает, что выхода нет.

Прислала Маша Лауфер.

http://www.bards.ru/Voronkov_Dmitrij/part151.htm

Вернуться к оглавлению раздела Поэзия